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Nei nostri ritorni tutti uguali
Sepolte sono le membra,
Sepolte le menti,
Disconoscenti il quia,
Senza sirene, senza fate,
Senza invincibili ciclopi.

croci

Qui dove perfino i chiusini
Di basalto sono croci,
Ché pure l’acqua che dilava
Disegni il segno giusto,
Qui siamo sepolti sotto le croci,
Sotto le quali nemmeno i morti
Hanno sepoltura.
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